Penso na desolação que eu sinto e que agora eu desejo,

que eu quero espalhar pó de carvão no mundo e pó de carvão no meu rosto, enrolar meus braços com arame farpado e ficar carregando carrinhos-de-mão cheios de estrume, virando, virando sobre mar.

(eu também sei ser triste)

Minha pálpebra esquerda está cortada, meus lábios sangram e eu perdi três quilos,

(aí estão o boi, o anjo e o violino de que falei ontem)

_ eu não queria voltar para casa, terminar a monografia, eu não queria que escurecesse e então o vento agitasse minha janela (e só eu percebo) e eu tivesse que chorar de novo durante o banho e o shampoo e até meu corpo parece murcho e ainda assim eu sou como aquelas mulheres de Balzac que ficam ainda mais belas quando sofrem.

Eu tirei o gelo da testa, não sou um excêntrico proibido, não estou rodando o filme da minha genialidade com atores ao redor da lagoa dos nenúfares, não estou com Lucy in the Sky with Diamonds, não estou lá em Tel Aviv.

Mas descobri que a dor tem todo um sentido interno, que ela usa minhas lembranças para atiçar as chamas, que ela usa meu sorriso.

Ok, ok, vou ficar bem quando quiser.